Je roule sur l’or

Étrange période, durant laquelle je me suis senti doublement stigmatisé en tant que membre d’une minorité. D’abord en tant que personne affublée d’un handicap ostentatoire, ensuite de par mon opposition spontanée au mouvement des paletots canaris, soutenu au départ par une majorité écrasante de mes concitoyens.

Le soleil s’est fait la malle, et à part le vrai peuple en révolte aux ronds points, avant qu’il ne vire au brun, rien de bien lumineux pour remonter le moral d’un « tétralangui » consigné au lit durant presque 15 jours, le temps que cet escarre mal placé ne se résorbe.

C’est presque chose faite. La plaie devrait disparaître en même temps que 2018 et le mouvement insurrectionnel sus nommé.

Étrange période, où la station couchée, peu confortable pour la lecture, m’a fait délaisser les livres pour la tablette. Une position stratégique pour explorer l’immensité de la crétinerie humaine et des bas instincts sur les réseaux sociaux. Tout compte fait, je préfère mon handicap à moi.

J’ai repris le chemin du travail avec gourmandise, avide de stimuler mes neurones intactes. C’est étrange comme je vais bien. A part cet incident dermique -le premier depuis ma sortie de l’hôpital-, tout est sous contrôle.

Certes, mon médecin généraliste plaide pour que je procède enfin à cette analyse sanguine globale. Pour quoi faire ? Lui demandai-je.

« Passé 50 ans, il convient de vérifier régulièrement certaines choses. » me rétorque t-il. Je n’ai pas réussi à lui expliquer pourquoi je n’en avais rien à cirer.

Car pour l’heure, je me porte comme un charme et ce qui pourrait m’arriver demain m’importe assez peu. Le pire est passé, en quelque sorte.

Je vais bien, je dors comme un bébé et étrangement, autour de moi, si tout le monde marche, c’est souvent de travers. Entre burn out, crises de couple, solitude moderne, dépression chronique, tumeurs, névroses et addictions diverses…, j’ai parfois l’impression d’être le nanti de service. Je devrais leur dire d’en profiter davantage. De courir, de marcher sans but précis, de danser, de niquer debout, de voyager, de jardiner,… De jouir de la vie à la verticale avant que l’espèce humaine ne mette la Terre à genoux. Ce qui est pour bientôt, paraît-il. En bon urbain privilégié de centre-gauche à éducation et revenus substantiels, j’essaye bien sûr modestement de participer à cette prise de conscience collective. Mais cet engagement n’est pas simple pour un bobo handicapé. Prenez par exemple le combat pour la déplastification de nos modes de consommation, soutenue par des lois récentes au plan national ou européen visant la disparition des produits à usage unique. Les eurodéputés ont en effet récemment soutenu à une large majorité un texte visant à interdire les cotons-tiges, couverts, assiettes et autres pailles en plastique. De là à stigmatiser toute une communauté de blessés médullaires, il n’y a qu’un pas… Rien que pour mon cas personnel, en cumulant chaque jour cinq sondes urinaires pré-lubrifiées avec sac de 1 litre intégré, sans oublier alèses, gants à usage unique, lingettes, sacs poubelles, pansements, accessoires et emballages divers…, je suis une vraie plaie pour la sécurité sociale et pour la planète. Ajoutons que je me déplace désormais davantage en véhicule utilitaire diesel avec chauffeur qu’en Vélo’V et que mes roues de fauteuil à assistance nucléaire nécessitent une bonne recharge tous les trois jours. Je ne suis donc pas précisément un exemple de sobriété pétrochimique ni un modèle de décroissance. Constat paradoxal, je n’arrive même pas faire des économies sur les chaussures, qui pourtant dans mon cas restent toujours neuves. Alors que j’aurais pu aisément me satisfaire d’une unique paire depuis que je roule, je me retrouve au contraire, par pure coquetterie, à la tête d’une collection assez fournie de baskets en tous genres… neuves. J’en ai bien offert une dizaine de paires à mes proches depuis quatre ans, mais je ne viendrai jamais à bout de cette accumulation matérielle absurde.

Du coup, avec mes Nike jaunes toutes neuves, je me suis rendu à l’hôpital Henry Gabrielle pour ma visite annuelle de suivi, établissement dans lequel j’ai passé quinze mois entre 2014 et 2015. Sans doute les mois les plus difficiles de ma vie. Les plus courageux pourront relire les 23 premiers billets de ce blog, qui relatent avec moult détails cette parenthèse désenchantée.

Dans les couloirs old school de cet hôpital spécialisé en sursis, on croise des professionnels souriants qui vous reconnaissent et se réjouissent du chemin que vous avez parcouru. On y croise surtout des patients mutiques à différents stades de leur apprentissage, notamment des néo tétras, un peu hagards, seuls ou avec leurs conjoints en visite. Dans leurs regards, on peut lire la même détresse. Celle de l’individu qui n’a pas encore tout à fait réalisé que sa vie d’avant est terminée et qu’une vie d’après est possible.

Il m’a fallu quatre ans pour acter cela et presque cinq pour arriver au terme des négociations entre mon avocat et les assurances adverses. Je connais aujourd’hui précisément le prix des préjudices divers (fonctionnel, matériel, esthétique, affectif, professionnel, d’agrément, d’accompagnement, sexuel…) subis par mon entourage et par moi-même. Une fois amputé de ma grosse part de responsabilité et des honoraires mérités du cabinet, qui s’est donné du mal, il reste certes une somme rondelette, mais je me demande après coup si le jeu en valait vraiment la chandelle…

Qu’importe, profitons ! Je me lâche et j’investis dans la construction d’une large terrasse arborée devant ma demeure bourguignonne. Plateforme qui me permettra d’entrer et de sortir à ma guise, de lire au soleil du matin au soir, d’organiser des grandes tablées avec mes potes et de savourer un petit pète au crépuscule, face aux collines mordorées.

Un peu de confort ne nuit pas.